Жару под сорок беспардонно
прогнали прямо с утречка
дождь в сорок градусов наклона
и сорок нежных - коньячка...
Уже и не было в надежде
на льющееся от небес,
запропастились, как и прежде,
все сорок сороков чудес...
Приметы сникли, наговоры
о дождевой воде в сады,
жара запаивала створы
плотин заоблачной байды...
Уймись, паскудное творенье,
лей олово в вулканью пасть,
не жди, жара, благословенья
от тех, кому бы не упасть...
Ты, ветруган, двуликий парень, -
когда ты нужен, где ты есть?
Что, сам повымок от испарин,
которые есть Солнца месть?!
Жара, угомонись, подруга,
дай вдох и выдох без тебя,
изыдь из мельничного круга,
и Бог простит тебя, любя...
ВЗ 28.07 2015 КИЕВ