Бывает, с опаской заглянешь в свою же душу,
И думаешь, сколько в ней хлама? Душа – помойка!
Я сделать разумные выводы часто трушу
О том, что во мне есть голимого зла прослойка.
О том, что способна я близкого ранить чувства,
Укор равносилен вонзённой иголке в вену.
Людей обижать – это тоже, увы, искусство,
Но этот талант никогда не имеет цену!
Бывает, не спишь по ночам, от безделья пишешь,
На утро бегущей строкой недосып на роже
Мелькает. И не понимаешь, зачем ты дышишь
Озоном одним с тем, кто жизни тебе дороже.
Бывает, со всеми бывает, я не святая,
Ты можешь меня осуждать, дорогой читатель.
Но только не думай, твоя, что душа иная,
И что не вживленный в неё мой миноискатель.