Вряд ли доведется наблюдать еще-
этим летом, от дождей рябым,
в городской черте, на местном кладбище,
в изобилии выросли грибы.
Будто часовых безмолвных выставил
град подземный (от каких врагов?)
И погост, как по команде, выстрелил
целой армией боровиков.
Встали под кладбищенскими соснами,
вылезли меж плит с набором цифр-
словно бы сигнал, оттуда посланный,
но потерян ключ, невнятен шифр.
Может быть, в запутанной трехмерности
вытянулась вниз грибницы нить,
чтобы тех и нас, кто на поверхности,
способом таким соединить?
Может, положив на шляпку темную
руку, отстучать морзянкой стих,
где слова печальные и теплые?
Нет, не так, всего одно- прости.
В это слово с вышедшими сроками
счастье жить, любовь и боль облечь…
А грибы стояли. Их не трогали-
как не трогают чужую вещь.