Приходят поэты на суетный свет,
Где их - не ждут, ни зовут.
Тьму и ложь - превращая в рассвет.
Истинной Правдой Живут.
Поэт - словно дервиш. Раны души,
Бьются пульсом боли и страсти,
Поэт - сотворяя иные миры,
В мире выгод - презрен и несчастен.
А поэт - и былое. И то, что грядёт,
Голос Истины - вот его право.
Он- Память. Он в каждом сердце живёт.
Он - Слово. Он - Гений. Он - Слава.
А возможно - Забвенье. Даётся Судьбой -
И такое Посмертье Поэту.
Kак Дон-Кихот, как чужак, как изгой -
Жив и нежив - Он бродит по свету. ( ANNO 2015 )