Разозлившись на мужа (а в гневе — шальной
зверь я)
не устраивать сцен ( сколько можно искать
правду-с? )
закурить сигарету, шарахнуть входной
дверью,
обезгласить, к чертям, телефон и уйти
в август.
Пробежать по аллеям, где кварцем блестят
лужи,
в тёмной жиже покорно по пояс увяз
лютик.
Покивать: « Я вот, тоже увязла. Борись,
друже...».
сесть в кафе и смотреть, как другие живут
люди.
Улыбнуться - старик в смехотворно большой
шляпе
расфуфыренной внучке дрожащей рукой
машет,
ахнуть - Господи, это ж - не дед, а её
«папик»,
подтверждающий делом статут: «заплатил —
наше».
Увидать, как бессмысленным глазом на мир
глядя,
круглосуточно ищущий сущность на дне
рюмки,
налегке марширует огромный, как слон,
дядя,
а супруга, за ним семенит, волоча
сумки.
Как измученный бомж на помойках ночных
баров
подбирает объедки - «готовит» себе
ужин,
как соседям хамит на глазах у детей
пара...
… Возвратиться домой и с любовью обнять мужа.