Не надо, брат, скулить за юбилей,
Что помер он, и что сегодня дата…
Ты помолчи. И ты полней налей
За русского поэта и солдата.
А он в бою не гладил автомат,
и не шептал – Не подведи, Братишка!
Но не было ему пути назад,
И после смерти появилась книжка.
Он ждал её. Он знал, что он поэт.
И пел. И рвал и глотку, и аорту…
И пил. И знал, что счастья в жизни нет,
И даже если есть – оно от чёрта.
Он открывал не видящим глаза,
Он раскрывал не слышащему уши…
И если Гамлетом по жизни быть нельзя,
То, значит, в жизни можно быть Хлопушей!
И был. И жил. И всем смертям назло
Прошёл свои огромных сорок с лишком…
И стал ПОЭТ… а мне не повезло.
Мне шестьдесят, а я пред ним – мальчишка1