Парк опустел.Осенняя прохлада
гуляющих вспугнула. Тишина.
Лишь стылый ветер грустные рулады
поет надрывно. Я совсем одна
бреду по мокрым от дождя дорожкам.
Грусть щемит душу. Холодно внутри.
Приободриться нужно, хоть немножко.
И я себе внушаю:- Посмотри
какое живописное затишье!
Какая сумрачная дрема! Вдалеке
стоит скамья, как будто в некой нише,
где время замирает. По реке
фантазии безбрежной понесусь я
к воображения прекрасным островам.
Внезапно осознав:-Ведь мне не грустно!
Нет места в грезах ветру и дождям.
И это не скамья, а плот надежды,
где Муза с Вдохновением только ждут
ТЕБЯ. Как ждали ЕГО прежде,
того, чьи строки в памяти живут.
Он не спеша тогда гулял по парку,
любуясь осени пленяющей красой.
И нервно скручивал душистую сигарку
увидев за невзрачной простотой
богатство красок, всполохи оттенков
в туманно-мутной серости дождя.
И утомленный, опускался на скамейку
унылость в совершенство возводя.