Ни с кем не спорю я, ни с кем...
О чём мне - с камнем и потомком?
Платочек разве? - синий, влажный - скомкан...
Его сберечь?
Спрошу:
- Зачем?
- Затем! -
ответит эхо гулких комнат
пустых насквозь, на выстрел, на прострел,
где exit wound - распахнутый балкон
в сухой и мёртвый желтоватый мел
безводных равнодушно-злых предгорий,
а дальше - рикошетом - в небосклон.
Здесь спорить не с чем.
Вот он и не спорит.