Мне было N весёлых лет.
И НЕ БЫЛ Я ЕЩЁ ПОЭТ.
А был, как видно, огородник,
ну и, понятно, сельский модник.
Вдали от смога, стресса, визга
я жил совсем от счастья близко.
В домишке около Днестра,
где одиночество — сестра,
где ни одной вокруг соседки,
ни чаепитий, ни беседки.
Здоровый сельский труд и быт.
Ни гонореи, ни харит.
Давно вакхические девы
отсюда смылись. Рай без Евы.
И, словно первенец Адам,
я в ус не дул, живя без дам.
Я б здесь прожил 100 тысяч дней
(от шляпы строен до ступней!)
и в землю лёг одним куском,
не помышляя стать Песком.
Да развалился наш союз.
Повсюду секты муз без блуз.
И завывания вакханок
меня будили спозаранок.
Но сколь верёвочке ни виться,
а жизнь заставит измениться.
Подагра, простатит, тоска.
И вот я в облике Песка.
Мне N в квадрате нынче лет.
ПУСТЬ Я КАЛЕКА, НО — ПОЭТ!
24.07.15