Мысль, на бреющем полете
созерцая время сгусток,
удивляется: «Живете
в антураже проституток!
Сколько будете зимою
делать летнюю работу,
чтобы летом ждать с тоскою
эту зимнюю заботу?
Нуворишами гонимы
брат на брата; в диком поле
без почета хоронимы,
братцы, будете доколе?
Спать еще не надоело,
умиляясь крохам жизни?»
Слышу окрик: «Слово – дело!»
Значит, кровушка вновь брызнет.