Сеньор Тоскани играл на арфе
Перебирая струны.
А где-то рядом, на телеграфе.
Уборщица чистила урны.
И чистота его игры, вызывала у ней слёзы.
И верила та, подтирая полы,
Что ей он подарит розы.
Когда однажды, зайдет на почтам,
Купить журнал, иль газету…
Она будет всегда работать там!
Других вариантов нету.
Годы шли своей чередой,
А она всё слушала арфу,
То с лентяйкою, то с метлой,
То в объятиях пыльного шкафа.