Жмётся народ к остановке,
но мне в другую.
Парадный подъезд заколочен
и раскурочен.
Говорят, что в ближайшей столовке
котлеты,
но есть не хочется. Лето -
время есть пищу простую.
Вот идёт святой, волосы нимбом.
Без зонта, без злобы, без цели
как беглец из Лимба.
Спотыкается, словно вериги на ноги ему надели.
Завывает скорая, кряхтит полиция.
На остановке напряжённые лица.
На улице пробка.
Меж рядов авто маневрирует ловко
мотоциклист-торопыга.
Для таких у каждого, кто в авто, припрятана фига.
Гром гремит. Дождь поёт песни нескромные.
По проспекту мчатся велосипеды.
На газонах псины бездомные
грызут старые кеды.
Словно в Вавилоне — разноязычный гомон.
Светофор моргает жёлтым — поломан.
И река живая людей стекает в нутро
метро.