Поэт устал, он замолчал
И в тишине услышал вздох:
-Что ж ты не пишешь ничего?
Не уж то кончилось желанье?
- Желанье есть, но для кого,
Им больше я не интересен!
- Им нет, ты радовал меня,
Как прежде, жду твое творение!
Сквозь серость туч,
Услышав зов,
Он размышлял, а кто же мог?
И не найдя себе ответ,
Поэт подумал – это бред.