У меня под окном, на ступеньках, сидит гитарист.
Не уснуть до утра. Всё мерещится: вот заиграет
Твою музыку; и улетаю, как сорванный лист,
То ли падая вверх, то ли вниз опускаясь до рая.
Перевёрнутый мир, даже небо звучит под ногой
Синевой, глубиной, нереальным пространственным звоном.
Ты молчишь, забывая. А я потеряла покой.
Обронила его, как монетку. Каким же влюблённым
Ты казался. А был ли? Но снова кормлю комаров,
Вспоминая сплетения слов, в темноте на балконе.
Я скучаю, пусть ты состоишь из мелодий и снов.
Если я постучусь в твои сны, ты меня не прогонишь?
23.07.15