Ровно месяц назад догорела звезда,
в день рожденья Ахматовой Анны.
Ты ушла в летний день далеко, навсегда.
Стал некролог последней страницей романа.
Дождь сегодня льёт слёзы с угрюмых небес.
Влажный воздух ведь токопроводен…
Та искра в поле рук, затяжной интерес.
За любовь на года полагается орден.
Тёплый август вручил мне его невзначай.
Ночь была всем влюблённым на зависть.
Если есть грех в раю, значит, это был рай.
И о ней то не первая с рифмами запись.
Уходила позднее от новых ночей,
точно слишком боялась повтора,
умаления праздника зрелых страстей,
конца века в постели фурора.
Просто жили не рядом, в чужих городах.
Твой побольше. Вместилище смога.
Уголь смешан с помадой на сладких губах.
Твои соки он пил втихаря понемногу.
Свой червонец зим-лет я отдал бы тебе.
Тот, из разницы наших рождений.
Только поздно. Довесок не нужен судьбе.
И тебя не вернуть с тех небесных ступеней.
23.07.15