Вот предпоследний месяц лета,
Почти закончился июль,
Я не был там, не видел это-
Вино, кино...да дома тюль
Меня укрыла от погони,
Глуша в окошке солнца луч;
А где-то там пасутся кони
И молнии в объятьях туч.
И вот опять настанет осень,
Вновь оголится лес доской
И набок ляжет цифра восемь,
Как бесконечность над тоской.
А я, собрав все это вместе,
Чтоб от меня был тоже прок,
Без зла, без суеты, без мести-
Всё передам посредством строк.