Шил я жизнь свою дратвою - нитью суровой...
А кому удается простыми шиться?
Зарекался не раз, но вот снова и снова
Удается - везет же! - опять мне влюбиться.
Расплавляется лед одиночества-суки,
Снова тянет на песнь пересохшее горло,
И теплеют опять так иззябшие руки,
И шагает нога так пружинисто-гордо.
Пальцы тянет разгладить усталые бровки,
По щеке поскользить, задремать на макушке...
И рассказов хватает на «без остановки»,
И на месяц хватает мне ласки осьмушки...
Но любовь не откормишь заботой-борщами,
Если сердце не в такт, если там просто пусто...
И опять прозвучит “Вам на выход... с вещами...”
Отчего все любови кончаются грустно?
Да... не шьется судьба даже ниткой суровой,
Если руки друг друга касаний не ищут.
И окажется все вдруг пустою половой,
И забудут тебя через час, как ты вышел...
Две любови за жизнь... 30 лет, если в среднем...
8 лет - на полет, 22 - коматозно...
Может рано служить по себе мне обедню,
Может снова влюблюсь... нет: обидно, но поздно...