Я, как статуя, флегматична.
Заморожены мысли. Так лучше:
Меня боль изнутри не кличет
И костлявой рукой не душит.
Ледянеют ноги, ладони:
Это сердце прохладу гонит,
Разливает по венам-дорогам.
А душа все бездомней. Бездонней.
Монохромней, спокойнее, тише.
Покидают больные мысли.
В темноте ничего не вижу:
Ни как страхи на нитях виснут,
Ни того, как любовь гуляет
Со своею иной любовью,
Ни того, как душа родная,
Приближаясь, лишь хмурит брови.
Жить застывшею статуэткой,
Ведь и правда, намного легче.
Боль лишь там, где душа живая...
Но, увы, тишина не вечна.
Я боюсь потерять затишье,
Что разнежилось перед бурей.
Но она уже ближе, ближе...
И..!
Лишь осколки холодной скульптуры...
Тают льдинки, душе не спится.
Нет спасительной оболочки!
Намокают от люда ресницы,
Размывая слезами строчки.
Возвратились все мысли, чувства.
Это страшно - вновь стать живою!
Я обратно прошусь, с жаром бьюсь я
В дверь, которой не существует...
И горячее сердце бьётся,
Снова страхи, любовь - не любима.
За затишьем приходит буря,
И Она не проходит мимо.
июль, 2015.