Устав от зноя, день к закату клонится.
Суровый бор в поля вонзает клин.
За ним селенье под названьем Вольница.
Пахнёт забытой удалью былин.
И ничего как будто не изменится.
Лишь перепёлка кликнет: "Подь, полоть!"
Да под напором ветра нива вспенится,
Раскинувшись до горизонта вплоть.