У города коробка скоростей
скрипит и стонет в утренней погоне,
мечтая о пристанище коней
втрамбованных в цилиндры преисподней.
Моторы ждут, срываясь на скачок.
Нет места для "движухи" "на потребу".
Всё вылезло и склеилось в поток,
ползущий как смола под жарким небом:
вдохнуть прохладу содранных лесов,
уснуть под шелест высохших букетов,
вернуться и попасть под "колесо" ...
Но только завтра, из "другого лета".