В седьмой раз, в июле,
Я письмами к Юле
Шлю мысли, что крайне редки…
По Самаре бродят ветры,
будто псы, кидаясь в раж,
рвут сознание и ветви
этим летом, летом краж:
у кого-то стянут отпуск,
у кого-то рухнул тыл,
обращая в жалкий проблеск
то, что кровью он отмыл…,
у кого весь труд насмарку –
солнцем выпечен дотла,
и к тому теперь огарку
туч разгневанных стада,
бродят, искрами играя,
над растерзанной землёй,
даже Волга, как немая,
сонно шлепает волной.
И на сём вульгарном фоне
кто-то мечет, как всегда,
но икрой не осетровой,
а богатством языка,
в нём костей же быть не может,
в обещаниях залить,
если что чужое горе,
и посулами затмить,
и к пилюлям для старушек
добавлять чудесный вар,
даже если тот не нужен,
запрещён для многих стран.
По Самаре бродят ветры,
будто псы, кидаясь в раж,
рвут сознание и ветви
этим летом, летом краж…
Я снова в июле
С посланием к Юле,
А строки не так и легки.
(20-22 июля 2015г.)