Ночь густа, течёт мелассой
по перилам на балконе,
лунный луч шепнул мне "здравствуй",
да запутался в шифоне.
В поле совы ищут шорох,
ветерок гуляет в шторах -
свеж, прохладен, бархатист;
я смородиновый лист
разложила, ворожила,
сок засушивала в жилах,
чтоб зимою с кипятком -
по глотку да за глотком.
Больше жара нет дневного
по ночам, и можно снова
зарываться в пух-перо,
обниматься за бедро.
Тихо в спальне, в спальне мятно,
кошкой сон идёт по краю,
окружает так приятно,
улыбаюсь,
засыпаю...