Губка серых небес постепенно темнела,
Выжимая из туч предзакатную влагу.
Он писал для нее на бумаге поэмы.
Для нее же они оставались бумагой.
Он признался во всем, он не мог по-другому.
Он желал сбросить страхи, тревогу, усталость.
Он без смеха влюблен был в нее до смешного.
А она над любовью его посмеялась.
Тени утром стекали со стен. Он молился.
Обнаженные стены окрасились алым.
Общих не было тем - разговор не сложился.
Он ее жил игрой, а она лишь играла.
В уходящей ночной голубеющей хмари
Станет сказкой история встреч-расставаний.
Эта сказка в рассвете бесследно растает.
Ведь она не ждала, он погиб в ожиданьи.
За любовь никого никогда не карают.
Не призвать за отсутствие чувства к ответу.
Виноватых и правых в любви не бывает.
Так и пишут всегда на могилах поэтов.