Блуждая Пушкинской тропой,
Рука сама невольно пишет.
Душа поэта видно слышит,
Следит за рифмой и строкой.
Да, что-то есть в этих местах,
Их право посещает лира,
И слава нашего кумира
Хранит литературный прах!
Ну, что поделать если гений
Покоится в последнем ложе.
Склоняют здесь свои колени
Потомки, на него похожи,
Холодный ветер над могилой
Несёт седые облака.
Поэта гордая рука
Не пишет уж, а нам всё мило,
Места: где скверик и скамейка,
Где тихий берег у реки…
Звучит как будто бы жалейка,
И ставят копны мужики
29 июня 2015г