"Черная птица белое небо
медленно режет острым крылом".
Я написал и подумал: нелепо,
черная птица, она тут при чем?
Мне, заболевшему, скучно и мрачно,
сыро и серо было с утра,
черная птица, как неудачно
образ я взял наугад, на ура.
Черная птица, какое ей дело,
что там придумает чудик с пером-
маленький мальчик на мушку прицела
ловит, грозя, все, что видит кругом.
Черная птица, она существует
и без него, своевольно летя,
ей, легкокрылой, помянутой всуе,
даже не жалко больное дитя.
Ей во все створки распахнуто небо,
по горизонт распростерта земля.
Выдрав листы из тетрадочных скрепок,
мальчик себе мастерит журавля...
Вот и случилось стихотворенье:
птица и мальчик, земля и война.
Что это- вдруг снизошло озаренье
иль поднялось подсознанье со дна?
Только кому оно нужно?- ну, разве
мне, сластолюбцу, жующему впрок,
явно смакуя, вкусившему яство
из нашинкованных наскоро строк.
Я это я, инородное тело,
рыбка в аквариуме за стеклом,
царственной птице, что режет пределы
белого неба острым крылом.