С мыслью о тебе просыпаюсь,
засыпаю — голос в уме,
и дождя тончайший стеклярус
серебрится мелко во тьме.
То ли лето кончилось, то ли
на июль хватило жары.
За домами роща и поле,
а душа идёт во дворы.
Суета, как пряник с халвою,
разговора чёрная взвесь,
и душа идёт за молвою
и уже как будто не здесь.
Катится по крыше, по краю
на тепло скупая звезда.
Что же так легко выгорает,
выгорает всё без следа.
В разговоре пепла завеса,
и стоит за всем вдалеке
только призрак синего леса
с луговой гвоздикой в руке.