Под сенью клёнов и дубов,
Уже отцветших лип,
К местам оборванных стихов,
Оттягивая миг,
Вдоль Чёрной речки, не спеша
Мне хочется идти
И скорбной музыкой душа
Звучит на всём пути.
И этой музыке я рад,
Она бальзам души.
С ней мысль яснее во стократ,
Что надобно спешить.
Сказать всё то, что ты хотел,
Обидев, может быть,
Над суетой взлетев от дел,
Дышать, любить, творить!
Как жизнь длинна и коротка!
Ты много в ней успел
И прав «народная тропа»
Не зарастёт к тебе.
И этой самою тропой
Пришёл и здесь стою,
Где "геростратовский" герой
Убил строку твою.
Рябины за моей спиной
Скорбели о тебе,
Берёзки скромницы листвой
Шептались вдалеке…
Порывом редким ветерок,
Переходя на свист,
Принёс и положил у ног
Бумаги чистый лист.
Листок был сложен пополам,
Держа его в руке,
Я, посмотрев по сторонам,
Заметил вдалеке,
Два белоснежных близнеца
Откуда- то извне,
Гонимых ветром два гонца,
Спешат навстречу мне.
Случайность? Знак? А может сам
Великий наш поэт
Послал листы к моим ногам,
Как дружеский привет?
Мол, оторвись от суеты,
От мыслей воровских…
И я на посланном листе
Сейчас пишу сей стих.
Утраты боль саднит слегка.
Вон, лень души и спесь!
Вот лентой траурной река
Течёт два века здесь.
На чёрной глади вывожу
Невидимый привет:
«Я, равных вам не нахожу,
Любимый наш поэт!»