Августеющий воздух сырой
забирается змейкой за ворот,
объявляется время zero:
суета, маета, разговоры
о погоде, годах и любви –
расцветает речистая плесень...
жги глаголами, мой визави,
коль не слышишь ни жалоб, ни песен,
тиражируй тирады юнцов,
отпускай бородатые шутки.
на сукне – сгусток вен да винцо
на паях с безразличием чутким:
мы которую жизнь напролёт
ставим на’ кон вселенские скорби
в нищей вере, что август уйдёт,
не оставив кладбищенский горбик –
бледной славы испуганный куш.
и летит наш облупленный шарик,
обитаемый фишками душ,
тех,
которым он проигрыш дарит...