Кто часто думает о смерти -
Пусть захудалый, но поэт.
Вы на себя её примерьте -
В душе предсмертный страх и бред?
Так что же? - к доктору сходите
И – в белом цвете белый свет!
Ах, погодите, погодите –
Для вас врачей, пожалуй, нет.
Есть поиск рифмы до припадка,
Да вот размер и ритм ещё…
Но, как же сладко, правда, сладко,
Коль первой книжкою «крещён»?!
Я не «крещён», но я спокоен,
Хоть на забвенье обречён.
А мир устроен, как устроен,
И за меня не огорчён.
Когда я думаю о жизни,
То проза в ней, увы и ах.
А о стихах дороговизне
Сужу как-будто о грехах.
Да, я спокоен, но тоскую –
Я с этим миром не в ладу.
Но чем я, собственно, рискую?
Я потихонечку уйду.