Без тебя в этой жизни не будет ни ветра, ни штиля.
Лишь песок из разбитых часов тихо ляжет под ноги,
превратив постепенно судьбы неуёмной дороги
в бесконечные, скучные, пыльные, серые мили.
Неотправленных писем моих журавли-оригами
прокурлычут мотив тишины и обронят все ноты,
и сплошной белый шум ликвидирует счастья частоты…
Всходы наших надежд безразлично затопчут ногами.
Без тебя ничего у меня в этой жизни не будет,
ни закатного виски, ни хмеля шального рассвета.
Кто-то третий их впишет в свои иль чужие сонеты...
А мои потускнеют стихи, задохнувшись от буден.
Будут люди, как тени и серыми бликами – судьбы.
Будет кофе горчащим, а жизнь неизменно – дрянная,
в снах – провальная темень, и то, что я в точности знаю –
без тебя до скончания дней и меня-то не будет.