Где кастаньетами играет Барселона,
И пряным запахом пропахли вечера,
С тобой во сне бродил, как юноша, влюблённый,
Забыв про всё, что разделяло нас вчера.
Я от тебя пьянел сильнее, чем от Кавы,
Была отчаянно нежна ты и мила.
И Барселона улыбалась нам лукаво,
И белым облаком магнолия плыла.
Тебе вослед смотрели смуглые испанцы,
А я был горд, что ты не с ними, а со мной.
И в обжигающем, как пламя, страстном танце
Кружил с, по-прежнему любимою, женой.
И вдруг проснулся - всё не так, хотя и лето.
Чуть рассвело... Ну а её, конечно, нет...
И лишь магнолия в окне того же цвета,
Но ни фламенко, ни любви, ни кастаньет.
Она в Испании, а я... А я в России,
А этот сон - моя нечаянная блажь...
И сквозь листвы узор, на васильково-синем
Июльском небе растворяется мираж.