С лакеями да прихвостнями эры
змеиных сумок, тиковых столов
трещат в меридианах несессеры
по параллелям снятых с нас портков.
Кроят клыками платиновых сплавов
от чернозёма сквозь моря к степям
из целого – на тысячи амбаров.
Себе… опять себе… потом – к чертям…
Намалевав вперёд сто ярких жизней
(не стоящих, пожалуй,и одной),
трут брендовую обувь об Отчизны.
А с каблуков опять сочится гной.
А мы… а мы, глотая нечистоты,
отхаркиваем совесть по кускам.
До судорог… до мути… до икоты…
Осталось бы хоть что… хоть в пополам…
хоть капля, чтоб мазнуть малёха шрамы
по горизонту цвета антрацит,
почти что опустевшего от храмов
для веры (нынче вера – дефицит).
Разрытая кровавыми руками,
земля косит от лета до зимы
на нас, больных, поблекшими белками
с немым вопросом: а нужны ли мы?
16.06.2015г.