Молча слушать себя ночами,
из щелей выгребая грязь,
с ломотою промеж плечами
за себя от себя борясь.
По наточенной тёмной грани
зажигаться свечой небес.
ОН в который раз умер в храме…
Лишь бы снова в сердцах воскрес,
не позволив для глОток лозунг:
«Да на век наш – с лихвой! А там – …»
И напОенный кровью воздух
чуть прозрачен лишь по утрам.
Захотим же вернуться снова
в чистой памяти новый круг...
А на что будет чести слово,
если некуда будет вдруг?...
16.06.2015г.