Возле жизни укромной любые излишки нескромны,
не прельщает желание громких свершений и славы.
Пахнет мелкой душицей и выпечкой постной церковной.
Проходя вдоль нагретой стены вширь разросшейся Лавры,
перейдя Монастырку, за мглистым намоленным садом
попадаешь почти на край света, где не уцелели
довоенной больницы строенья – скосило фасады,
и прошедшее время забилось в глубокие щели.
Флигелёк в отдаленьи торчит обгорелый, как спичка,
и его опалило пристрастным державным пожаром.
Морг - без окон и двери, осталась гнилая табличка.
Смерть закончилась здесь и уже не случится, пожалуй.