Творится что-то странное с погодой,
Несет она предчувствие беды:
Мы долго издевались над природой –
И вот созрели горькие плоды...
Теперь она последним назиданьем,
Немой свой демонстрируя укор,
Нам испытанье шлет за испытаньем,
Как будто обрекая на измор.
Стал мир привычный надвое расколот:
Такого лета не было давно –
То зной палящий, то дожди и холод,
И среднего меж ними не дано...
Дни детства, мирно канувшие в Лету,
Встают невольно в памяти моей:
Как всё живое радовалось лету,
Как много было в нём погожих дней!
Под дождиками тёплыми косыми
Мы весело любили танцевать,
По лужам вечно бегали босыми,
Не думая при этом простывать.
Цветами спектра радуги играли,
Искрясь, ложились росы на траву,
Нас грело солнце, ветры овевали
И небо разливало синеву.
Речушка, лес и ягоды с грибами...
С годами не забылось ничего –
Росли мы, окружённые дарами
Природы щедрой края своего...
Но хаос наступил на белом свете,
И все это исчезло без следа.
Как жалко мне, что нынешние дети
Такого не увидят никогда...
Вот, словно мои мысли подтверждая,
Свинцовых туч нависла полоса:
Огнём разрядов землю поражая,
Вдруг яростно разверзлись небеса.
Стена воды и жуткие раскаты...
Стихия – как возмездие богов,
Как светопреставленье, как расплата
За бремя многочисленных грехов...
Мы стали так циничны и жестоки,
Создания Великого Творца!
Пусть нашу скверну, мерзость и пороки
Потоком бурным смоет до конца!
Быть может, над измученной планетой
Затихнут бури, гнев свой утоля,
Быть может, от налипшей грязи этой
Очистится умытая Земля...