И говоришь себе не умирать,
Просишь отсрочить причину
Будущей гибели.
А он чертовски хорош, твою мать,
Тебя этим выбили.
Красив, напряжен —
Его, как Давида, вывели.
И он не запятнан —
Будто видели в Библии.
И говоришь себе: "Стоп", —
Руки мне за спину.
Пусть лучше будешь как столб,
Живется напрасно, и
Зато не накроет восторг —
Так, меланхолия.
Не измараешь листов —
Просто без боли я.