* * * *
Внутри промозгло и не согреться…
И не спасают ни чай, ни спирт –
Лишь только чаще молотит сердце,
О том бунтуя, что совесть спит…
Пускай поспит! Из судьбы пропащей
Давно отмолены все грехи,
И даже если «сыграю в ящик»,
То, вроде, всё-таки «неплохим»…
Хотя, кто знает, КАК судит Небо,
И что замолено, а что нет.
…Вот эту стылость убрать бы мне бы!
Как жизнь так вышла, что несогрет?!.