Нам кажется, что плоть всегда права,
Что именно она всем правит миром,
Но посмотрите, плоть мертва,
И ей питается трава...
Вон, как она над нею повсходила...
А.А.Краснов
Но мозг, однако, - это тоже плоть,
А творчество - продукт мозгов и плод...
Покуда в ритмах сердца - страстность слов,
Не верю, что мы пища для ослов.
Пускай на кладбище взойдём травой,
Но стих-то наш побуйствует - живой!
Потомство наше - это тоже плоть,
Как жизнь сама - её не побороть!
В ней - наша кровь, пусть канула любовь,
Пускай уйдём - воскреснем в детях вновь.
А кто-то скажет: "Вот она, душа..." -
Не верю я в бестрепетности шарм.
Да, нам бы всё потрогать и обнять...
И надо ли нас в "плотском" обвинять?!)
Начало диалога здесь:http://www.stihi.ru/2008/06/26/624