Гертруда

Игорь Гуревич
Легкий сон посреди бесконечного плача – 
это больше, чем счастье, нужней, чем удача .
Небо в ссоре с землею рыдает ребенком:
рвется там, где срослось , даже если не тонко –
рвется там, где по спайке кровавой закатом
смерть прошлась как ножом от зазубрин щербатым. 
Спи, не ведая утра. В полях незабудок спи
как Герда, забыв, что отныне – Гертруда.
 
Серебрится струёй седина на виске.
Приготовлены шпаги и яд на клинке.
Но звенят и звенят, будто капли, стрижи:
«Спи, Гертруда – и сын твой останется жив».