Все улицы увенчанные светом,
Исходит он от ламп, что в вышине.
Быть может, я бы тоже стал поэтом,
Строчил поэмы где-то в тишине.
Но я не Пушкин, что творил ночами,
И не Есенин, чтоб писать лямур; –
Скажу вам по секрету, между нами,
Пишу, лишь только всякий каламбур*.
*- здесь, - что взбредёт в голову.