Лишился сил, желаний, вечных истин,
Вот так, внезапно и бесповоротно,
Заблудший на пустой арене жизни,
Забытый автор, воздыхающий бесплодно
По музам, нимфам и Богиням высшим,
В желании услышанным быть ими,
За снисхождение творит, живёт и дышит,
Боясь упомнить сих великих имя.
Но пустотой в ответ ему кричали
Сонм изваяний мраморных и хладных,
Иль не услышали, а может не признали -
Не заслужил видать внимание в награду.
Тогда уйти, в войну иль авантюру,
Перечеркнуть былое непременно,
Ведь сто оттенков бережёт наша натура,
Что рвуться прочь из нас, как из застенков.
Мы шатки все на сцене и не постоянны,
Все гладиаторы, паяцы, драматурги,
В одном котле смешав таланты и изъяны:
Герои тьмы и света, Демиурги.
Так почему же вдруг не бури, приключенья,
Не гром сражений средь текущих алых рек?!
Идти навстречу смерти без сомнений,
Буд-то ты Бог, а не ничтожный человек!
Ушёл в огонь, ища в пороховых туманах
Величье, Славу и последний краткий миг,
Превозмогая боль в горящих ранах
Слал смерти вновь и вновь надежды крик.
На удивление глуха к моему зову,
Уже от пуль сто раз залатан китель,
Погибель хитро, мимо сердца снова,
Сместив инициалы в алфавите,
Прошла, игриво усмехнувшись, чуть касаясь,
Оставив чувственный автограф мне на память,
Исчезла, по-английски, не прощаясь,
По эту сторону меня оставив грани,
Что отделяет мир, чужой и страшный
От мира, нам знакомого, родного,
Неважно, сколь убогий он и падший,
Быть может не достойны мы иного?...
Остался, не сбежал с недоаншлага
Забытый автор, режиссёр спектаклей личных,
Под сенью выгоревшего от горя флага
Мечтой продолжив сердце раненое пичкать...