в гиблом мире,
что кружится, как дурная карусель,
отчего же я не птица,
чтоб взлететь, лететь отсель?
на закате втиснуть тело
в неприметное дупло,
и понять – всё отболело,
отвалилось,
у
мер
ло.
и глаза закрыть, и слушать
ночь, гудящую с тепла,
ощущать большую душу
приютившего дупла.
утро. море серебрится.
зной витает? первый снег?
просыпаюсь – нет, не птица.
человек я. человек.
кресло. книга. подоконник.
фильм. война. друзья. долги.
мчится время – пегий коник.
деревянный, без ноги.
не летаю, крылья прячу
в пальтеце не по плечу.
и уже почти не плачу,
а дурниной хохочу.
боже, есть в твоей деснице,
раздающей благодать,
пусть немного, но для птицы,
что умеет хохотать?
я верну тебе сторицей,
как растает вечный снег…
просыпаюсь – нет. не птица:
руки
ноги…
че
ло
век.