Над сферой моего худого мира
седеет небо до корней волос
от добрых ссор, стоящих по ранжиру
к прощению по имени Христос.
Штурмуют не зашторенным вопросом
скукоженную совесть за плечом.
И, чёрт возьми ж, не подлежат износу.
Что в лоб, что по лбу – всё им нипочём.
А может плюнуть… заново напиться
и с пьяных глаз взять скопом да забыть?...
о слипшихся просоленных ресницах…
про языков запененный карбид…
невинно–цианидовые глазки,
что ни одну в спине прожгли дыру…
...К доверия стандартному фиаско
не привыкать ни шкуре, ни нутру –
а всё ж…
Вновь благородство обнуляю.
В который раз уж на своём веку
седому небу душу оголяю:
«Прости меня, прошу не умоляя,
что не спешу подставить вновь щеку…»
07.07.2015г.