Пусть я не Бунин, Есенин и Пушкин,
В поэзии – меньше комнатной мушки.
Но в нашей далекой сибирской глуши
Меня уверяют: стихи хороши.
А разве когда ошибался народ?
Так, значит, возможно, достигну высот.
Читать меня станут даже кукушки,
В след куковать: это местный наш Пушкин.
Ведь если в столице убавят мне спесь,
Не так уж и плохо известным быть здесь.