Плачет душа моя дождиком
И за окном моросит.
Пишет стихи Он художником -
В каждой строке малахит!
Ритмы и строфы отточены,
Где мне тянуться до них…
Звёздочек будто горошины,
Тучек брезента родник.
Моросью всё наряжается:
Воздух, деревья, трава…
Милый во мне не нуждаешься? -
Кругом идёт голова.
Мы же расстались не встретившись,
Видно такая судьба!?
Но, а другие здесь тешились,
Видно любовь так скупа.
Плачут знать дождиком Ангелы -
Сколь им не жалко росы.
Может мы здесь кем-то прокляты!? -
Чувствуешь, стонут... часы!
Ну, напиши что ли – "Здравствуй!" - мне,
Мы же с тобой не враги.
Ты над моим сердцем царствуешь,
"Милый! – себя береги!".