Поползновения в сторону поэзии начались достаточно поздно.
В восемнадцать написал свой первый стишок про счастье.
Через три месяца уже убивался горем,
А еще через три вообще не знал никакой радости.
Жизнь пожелтела, как желтеют и вянут по осени листья,
Внутренний потенциал исчерпал себя вообще некстати.
Я бы даже сказал он в принципе не успел разродиться.
Да и черт с ним, пошел он к едрени матери.
Искал второе дыхание - нашел только лишь одышку,
Курил по три пачки, все мне казалось мало.
Ребят, покажите мне ту телефонную вышку,
Которая ловит для вас космическо-поэтические сигналы.
Дамы весьма не понятно принимали мое творчество.
Всем вроде бы нравилось, но ни одна не давала.
И вот тогда я реально познал одиночество,
Пересмотрев все сопливые фильмы и все сериалы.
Я перепел все песни, перечитал все книги,
Перепробовал все сорта в соседнем ларьке с чаем.
Не посещал шумные компании, не любил их интриги
И однажды дошло до меня совсем случайно:
Что чем больше я ухожу в себя, закрываюсь от общества,
Чем больше игнорирую звонок мобильного агрегата,
Тем дальше я становлюсь от настоящего творчества,
Тем ближе к выстрелу в голову из травмата.
И что креатив мой с приставкой "псевдо",
Становится больше на креатизм похожий,
А кретинизм, наполняющий чашу кредо,
Я вообще контролировать перестал быть может.
После чего мне понадобилось несколько месяцев,
Я уже не сидел под дверью, не ждал музу.
Ведь когда он счастлив и при мысли о ней в небеса не крестится,
То жена обязательно возвращается к мужу.