Отсидев лет пять в учреждении для микронобольных,
Проходя каждодневно километров, может быть, восемь,
Не было никакой возможности среди остальных
Найти такого же заблудившегося между трех сосен.
Возможно менялось все,
А, может, оставалось на месте.
Наш герой тщетно один ломился в стены,
Которые можно пробить только вместе.
В своей пустоте он никого не винил,
Иногда веселился с меняющимися людьми,
Но скажем честно, еще чаще он пил,
И домой возвращался не раньше восьми.
Он врывался во все палаты,
Судорожно пытаясь узнать:
А не поступал ли к Вам кто-то чуток мрачноватый,
Кто смог бы меня понять?
И каждый раз он слышал типичный ответ:
"Вы знаете, хоть у нас куча пациентов,
Но на все сто или даже двести процентов
Таких же, ммм, проблемных, как Вы, у нас нет."
Выйдя из корпуса и опустившись рядом с кем-то на лавку,
Не видя смысла в дальнейших поисках родной души,
Он бегло читал потрепанный томик Кафки,
И вдруг услышал: "Дружок, не спеши".