Ночью приснится, что богом отмечен,
и летишь, бед не зная.
Утром свинцовое небо на плечи
давит, виски сжимая,
отдаешь долг за ночные полеты
коварному Морфею,
или же это капризы погоды —
выбери, что милее.
Что бы ни выбрал, вначале лекарство
пьешь, запивая водой,
на голодный желудок. Где полцарства,
обещанные судьбой?
Так бывает страшно порой, до жути,
в наше время лихое:
за что оставила на перепутье
наедине с собою?