начиналось мое одиночество
вожделением делать, что хочется, -
превратилось со временем в пытку,
выткан
мир на глади холста белым золотом,
раскаленным сияющим молотом
жизнь ровняет косые углы,
не смогли
мы с тобою ни вместе, ни порознь,и
сквозь плиту пробивается порослью
молодая трава - мурава,
все слова
не нужны, если есть междустрочия,
и стихи, превращаясь в пророчества,
оживут в этом мире не раз
вместо нас