Что происходит, ну правда,
что делает он?
Этот безумный художник,
рисующий осень.
Только прохожий об этом
природу не спросит.
Мимо пройдет прикрываясь
от неба зонтом.
Что вам не нравится ветер
с колючим дождем?
Или не глянется цветом
холодное небо.
Все в ожидании чистого,
белого снега.
Ждать, вот что трудно,
а ветер и дождь не причем.
Что же случилось?
На юг упорхнула весна.
И погостить пригласила
короткое лето.
Там кипарисы и пляжи
залитые светом,
А к нам, будто правда, проездом
нагрянет зима.
Что происходит, ну правда,
что делает он?
Этот безумец, так ловко
владеющий кистью.
Как разгадать мне картинку,
лишенную смысла?
Безумство принять, что бы
с ним наслаждаться вдвоем.